LA RISA - Rafael Blanco Vázquez

El traductor amaba a Cioran.

En su juventud, Cioran había amado a Bergson, pero más tarde lo rechazó porque decía que el francés no había entendido la tragedia de la vida, limitándose a una jerga filosófica que, en la tragedia, resultaba vacía.

Por eso el traductor nunca habría leído a Bergson.

Y es que el traductor, a pesar de ser traductor, tenía un sentimiento trágico de la vida.

Pero cuando al traductor le propusieron que tradujera a Bergson le pareció un guiño de la vida, de la que el traductor tenía un sentimiento juguetón.

Se puso a leer y a traducir a Bergson, y le estaba encontrando cierto interés.

El traductor pensó: "Me encanta la música de Santiago Auserón. Santiago Auserón admira a Deleuze, a cuyas clases asistió. ¿Me leo o no me leo a Deleuze, tan serio, tan filosófico, tan bergsoniano?".

El traductor se respondió: "Me da pereza. Prefiero que la vida se esfuerce".

Al día siguiente la novia del traductor le preguntó:

- ¿Tú sabes qué significa defenestrarse?

- Tirarse por la ventana, ¿por qué?

- Hoy me han prestado un libro de un filósofo que al parecer se defenestró.

- Fumemos un cigarrillo.

Imagen: After Hours, de neilcollinsartist en deviantART

AÑICOS - Rafael Blanco Vázquez

Ese día en que la gente decida no ocuparse más que de su propia pena de no ser más que gente.

Todos mis accesos de furia y desolación provienen de mi envidia y de la merma de mi poder social. A todos respondo por la vía de la humillación o por la de la dialéctica, cuyo pretendido raciocinio la hace aún más cruel. El dolor es indigno.

Esas eyaculaciones abundantes como chorros de amargura reconcentrada, ese estallido en el que reluce la rutina espiritual.

Cambio de términos: sustituir filosofía por sofialgia

Pues claro que el pensamiento es libre. Lo que no hay es quien nos libre a nosotros de él.

Necesitar ardientemente a alguien o, dicho de otro modo, temer ardientemente descubrir que no se le necesita. El miedo a la soledad es más bien pánico al egoísmo.

El otro, ese ser que siempre se cree más listo que tú (y siempre sin motivo).

Me gusta verme a mí mismo como un sofista, a menudo me sueño descansando, triunfante, en la gratuidad, pero es evidente que no soy sino un infeliz que aspira al entendimiento, un pobre hombre proclive a la explicación, un cúmulo de tormentos añorantes de la normalidad.

Está claro que necesito ayuda o, dicho de otro modo, está claro que nadie puede ayudarme.

Después de revisitar Desmontando a Harry, de Woody Allen, con su mezcla de humor y horror, de trascendencia y chiste, mis fragmentos me resultan de una gravedad intolerable, de un negror impracticable. Claro que eso se soluciona revisitando a Cioran, al lado del cual Woody Allen me parece un payaso.

Imagen: Arte tétrico, de Grzegorz Kmin alias Aspius

TRAMA - Rafael Blanco Vázquez

Augusto Monterroso: “Hace muchos años vivía en Grecia un hombre llamado Ulises (quien a pesar de ser bastante sabio era muy astuto)”.

Emil Michel Cioran: “Para no tener que resolverlas, he transformado todas mis dificultades prácticas en dificultades teóricas. Frente a lo Insoluble, por fin respiro”.

Arthur Schopenhauer: “En un joven es una mala señal, tanto en el aspecto intelectual como también en el moral, que sepa orientarse muy pronto en los asuntos y manejos humanos, que enseguida se encuentre en ellos como si estuviera en su propia casa y entre en ella como si ya estuviera preparado. Es un anuncio de vulgaridad. Por el contrario, un comportamiento sorprendido, vacilante, torpe y errado en los citados aspectos indica una naturaleza de índole más noble.”

Imagen: Another sketch, de Lestrovoy en deviantART

PIENSO - Rafael Blanco Vázquez

Pienso que Chabrol ha dirigido maravillosos crímenes con castigo (Al anochecer) pero también pienso que Woody Allen ha ido más lejos con sus crímenes sin castigo (Delitos y faltas, Match Point), de manera que sus crímenes con castigo (Cassandra’s Dream) uno los mira con otros ojos.

Pienso que Augusto Monterroso es un escritor de relatos que utiliza muy bien los paréntesis, igual que Sergi Pàmies, uno de cuyos narradores, harto de un libro que está leyendo, dice: “Primero me salto una frase. Luego, todos los paréntesis (saltarse un paréntesis no debe de ser tan grave, pienso)”.

Pienso que mi título preferido de todos mis títulos preferidos es el de este libro de Augusto Monterroso: Obras completas (y otros cuentos).

Pienso que quizás sea un poco exagerado eso de mi título preferido de todos mis títulos preferidos.

Pienso que Tarantino es un director no machista (Kill Bill, Malditos bastardos) y que los hermanos Coen son directores machistas (Fargo, Sangre fácil).

Pienso que Woody Allen me cansa un poco con sus intelectuales neoyorquinos.

Pienso que hay escritores maniáticos que escriben todos los días (Alberto Moravia, Georges Simenon) y que prefiero a los que tienen una vida y que sin embargo me encantan Moravia y Simenon que no podemos decir que no tenían vida.

Pienso que prefiero Bukowski a Carver por sus temas (en Carver no hay más que matrimonios).

Pienso que a Bukowski y a Carver se la traía bien floja lo que yo pienso.

Pienso que fíjate, Amélie Nothomb también escribe todos los días y justamente me encanta.

Pienso que Bukowski era un borracho, que Amélie Nothomb es una mujer y que los hermanos Coen son dos.

Pienso que pienso.

Imagen: fruit of the sun, de offermoord en deviantART

ESENCIAL - Rafael Blanco Vázquez

Esto es una fábula con animales.

Es la historia de un tipo, Cédric, que conoce a una tipa, Amélie.

El tipo no duda en cortejarla, la tipa no duda en hacer melindres y todo termina bajo el edredón (y sobre el fregadero).

Semanas más tarde, se van de vacaciones a Concarneau, en Bretaña, que él no conocía y donde ella se revelará como una insigne pécora.

(Maldita bruja).

Una tarde, paseando solo por la ciudad, Cédric se adentra en una librería, hurga entre los estantes y da con una novela de Georges Simenon, Les demoiselles de Concarneau.

El azar geográfico le incita a adquirirla.

De regreso a París, los dos amantes dejan de verse.

(Niñita remilgada).

Pasan los meses, Cédric aún no ha leído la novela. Súbitamente decide dejarlo todo y partir lejos, muy lejos. Aterriza en China.

Poco a poco se acostumbra a vivir entre ideogramas, conoce a chicas de ojos rasgados (y ojetes desgarrados) y acaba quedándose largo tiempo.

Una noche, embargado por la nostalgia de su lengua materna, busca en las cajas de cartón del cuartillo y encuentra la novela de Simenon, que resultará ser una auténtica joya.

(Lúcida, emocionante, divertida, y escrita en un francés extraordinario).

(Le resulta delicioso leerla en voz alta, en la soledad de su apartamento).

Y Cédric, un tipo proclive al pensamiento esencial, se planta delante de su ordenador y escribe:

Lamentar, lamentar, de qué sirve lamentar

Lo que somos no sería

Sin lo que fuimos un día

Silenciar, silenciar, de qué sirve silenciar

Si ahora estoy feliz aquí

Se lo debo a Amélie

Brindar, brindar, yo quisiera hoy brindar

Por el tramo recorrido

Y olvidar los no he podido

LEJOS - Rafael Blanco Vázquez

Yo te leo cuentos de Borges y tú me lees extractos de Kundera. Tú me lees mis propios cuentos y yo te cito frases de Stephen King. Mientras me preparas un rico cafecito escucho una canción que me devuelve a mucho tiempo atrás. ¿Te acuerdas? Aún no nos conocíamos. Tú creías que te casarías con él, yo sabía que me iría al extranjero. Han pasado tantas cosas. Entre el pasado y el futuro, ¿nos tenemos el uno al otro? Hemos cambiado el miedo por la alegría, al fin estamos descansando en una paz relativa, como desprovista de anclajes y presagios. Saboreando un whisky, te miro mientras duermes. Ha sido un día bastante completo: hemos hecho compras, hemos paseado, te he lamido el ojete y me has recordado poemas de Bukowski. He fantaseado con ser todos y cada uno de ellos: Borges, Kundera, Stephen King, el gran Charles. Pero no deseo ser ciego, exiliado ni americano. Me encantan mis ojos pardos, emigro porque yo quiero y no sirve de nada renegar. Me gustas porque quieres estar conmigo, te gusto porque te gusto, pero siempre querremos algo más. Los sueños nos constituyen y nos obstruyen, la conformidad no existe. ¿De dónde volverás al despertar, por mucho que me colmes de besos y me aprietes la sangre con las manos?

Imagen: Living Beings, de purplepanday en deviantART

MUDANZA* - Rafael Blanco Vázquez

No me importa que en el cielo haya estrellas.

No me importa que ahí afuera aúllen los perros solitarios.

No me importa qué quise ser, no me importa en qué me convertiré.

En un tiempo fui joven, un día me moriré.

Pero estoy aquí, mientras tú duermes. Escribiendo con un whisky en la mano y varios en la sangre, sintiéndome Bukowski.


* Publicado en el blog Químicamente impuro

Imagen: Jacek Yerka

MISCELÁNEA - Rafael Blanco Vázquez

LUCIDEZ

La vida es un puto desastre, pensó mientras follaba.

MALDICIÓN

Si no fuera por estos momentos, pensó mientras paladeaba su café y en el bar sonaba Chet Baker.

Y entonces apareció ella.

FÁCIL

Consiguió superar al Dinosaurio de Monterroso.

BUCLE

Si hubiera.

MALDICIÓN 2

Si no fuera por estos momentos, pensó mientras paladeaba su café y en el bar sonaba Chet Baker.

Y entonces pensó en ella.

ATOLLADERO

–Soy escéptico –se contradijo.

ANATOMÍA

–Llámame corazón, picha.

–Prefiero chocho, sentraña.

INCÓGNITA

¿Qué ven mis amigos en sus amigos?

CARNAVAL

Portamos satisfechos estilemas que realmente vivimos como estigmas.

ERRATA

Menos mal que me releí: había escrito “instinto de conversación”.

INTERROGANTE

¿Destronarían a Lomelí?

IMPOSIBLE

Lomelí era indestronable.

RODEOS

Algunos minirrelatos son aforismos enmascarados para que editores y lectores (y finalmente uno mismo) se queden tranquilos.

Se le ocurrió mientras, tumbado en el sofá, buscaba ideas para minirrelatos.

VICTORIA

Puede que ella fuera más alta, pero en cualquier caso él la tenía más grande.

DUDA

Cuando abrió la puerta, algo le retuvo en el umbral, entre la oscuridad y la luz.

De repente no sabía si salir o no.

Y allí se quedó, sopesando los pros y los contras.

IRREMEDIABLE

Traicionó nuestra amistad y jamás me lo perdonó.

EL MISÁNTROPO, LA MÍSTICA

Y LOS TRES HIJOS DE AMBOS

Sin texto.

EL LENGUAJE

Lo que más le gustó de su periplo fue conocer la palabra periplo.

EL LENGUAJE 2

–No entiendo por qué se les llama piños.
–¿Acaso entiendes por qué se les llama dientes?

ROSCA

No cabe duda de que caben todas las dudas, o sea que cabe la duda de que quepan todas las dudas.

AL TORERO LO TOREABA SU MUJER

Al médico lo enfermaba la suya y en casa del director de orquesta quien llevaba la batuta no era él.

El mago escapista nunca consiguió separarse.

ROSCA 2

–¿Por qué tuviste que llegar?

–Lo cierto es que llegué. Puedes enroscarte, hacerte mil preguntas o aceptarme.

–Te equivocas. Lo único que puedo es hacer las tres cosas a la vez. Por eso viniste.

–No me equivocaba. Mentía.

DESPOSESIÓN

Tuve. No tengo. Añoraré.

Quise. Tengo. Perderé.

Perseguiría dejar de perseguir, mas para qué.

CONSENSO

Todos estaban de acuerdo en afirmar que no vivía su vida.

REVERSO

Acostumbrado a ir cagando leches, un día se sorprendió eyaculando mierda.

EL TIPO AL QUE NO LE DURABAN LAS MUJERES PORQUE NO PODÍA SOPORTAR QUE TUVIERAN UNA SERIE DE DEFECTOS QUE CURIOSAMENTE ERAN LOS MISMOS DE SU MEJOR AMIGO, AL QUE QUERÍA MÁS DE LO QUE QUERRÍA JAMÁS A NINGUNA MUJER SALVO QUE DEJASE UN DÍA DE QUERERLO ASÍ SIN MÁS

Sin texto.

Imagen: zaebalo2, de Elcomy en deviantART

ENCRUCIJADA - Rafael Blanco Vázquez

 

El otro día

Estaba yo tan tranquilo

Cuando de repente

Dejé de estar tan tranquilo

Alguien

Sí alguien

Vino con mi calma a dar al traste

Yo traté de ser amable y se quedó

Traté de ser huraño y se quedó

Traté de hacer un chiste y se quedó

Traté de irme y no se quedó

Me voy contigo amigo

Y ahora qué hago yo pensaba yo

Y entonces coge el otro y va y se muere

Yo me sentí mal

(Su muerte me venía bien)

Y me sentí bien

(Tenía conciencia me sentía mal)

Y me sentí mejor aún

(Era un intelectual con reflexiones monterrosianas)

Y me sentí peor que nunca

(Era un vanidoso irrecuperable)

Estaba en un cruce de caminos

Allá donde se cruzan las pasiones

Donde el uno no se puede concebir

Pero elegir era cosa fácil

Abandoné aquel lugar desolado

Para proseguir con la que nunca espera

Imagen: Ball pen art - Work VS passion, de ArtisAllan en deviantART

CÍRCULO* - Rafael Blanco Vázquez

Hijos míos, en El conformista de Moravia, el padre del protagonista ha perdido la cabeza y está internado en un manicomio; se pasa el tiempo repitiendo lo que sigue: “Masacre y melancolía.”

Me parece increíble el poder evocador que pueden tener tres palabras.

Para mañana escribiréis un texto inspirado por esta cita.

No sobrepasará las cuatro líneas.

*****

Queridos niños, he examinado con atención vuestros textos y he seleccionado tres que procedo a leer inmediatamente. Vamos con el primero:

           

La masacre es de hombres.

La melancolía es de maricones.

Todo hombre es maricón y yo me llamo Javier.

El segundo está escrito por Rosa:

Pienso en dos mafiosos que sienten nostalgia por su infancia:

Tony Montana (Al Pacino) en El precio del poder;

Ray Tempio (Christopher Walken) en El funeral.

¿Podrían no haberse convertido en unas bestias?

Y termino con Dolores:

A. Antes de hacer el mal, ya estoy arrepentida.

B. Suelo llorar de noche y despertarme en forma.

C. Nuestro profe es un follarín con el corazón roto.

Gracias, zagales. Ya veremos de qué me apetece hablar la semana que viene.

* Publicado en el blog Breves no tan breves

BUCLE* - Rafael Blanco Vázquez

Sus relaciones con los demás eran cada día más conflictivas.

Ni él entendía a nadie ni nadie le entendía a él.

Evidentemente, se estaba quedando solo.

No pocas veces pensaba en relajarse, en intentar comprender a los demás, en abrirse.

Pero para no sucumbir a la tentación, llegaba a casa y se leía uno o dos relatos de Bukowski.

* Publicado en los blogs Químicamente impuro y Cuentos y más y en la revista virtual Agitadoras.com

TRAS LA DEMOLICIÓN - Rafael Blanco Vázquez

El productor

Era un pequeño productor. Se disponía a estrenar la película de un director novel, minoritario, al que le unía un gran afecto. La trágica muerte de éste, en condiciones no esclarecidas, volvió millonario al productor de la noche a la mañana.

Había algo indecente en esta noticia, pensaba el escritor.

El carpintero

La carpintería era su pasión. Tenía cuarenta y cinco años. Se pasaba el día en el taller, puliendo, astillando, componiendo. Una astilla saltó de un tablón, se le clavó en un ojo y lo dejó tuerto.

Al cabo de los meses, se les ocurrió a él y a su mujer, extranjera, aprovechar el talento de ésta para la cocina de su país y abrir un restaurante chiquito, pero coqueto, en un barrio cualquiera de París.

Muy pronto, el restaurante y su cocina exótica se pusieron de moda. No había día que no estuviera lleno. Así seguía siendo diez años después.

Había algo emocionante en esta historia real, teorizaba el escritor.

Tomas

Era el mejor cirujano y el mejor follador de Praga. La Historia lo condenó a limpiar cristales, pero seguía follando como si nada. Más tarde, se retiró al campo con su mujer para trabajar en una cooperativa. Conoció la levedad de la vida sin responsabilidades y un día se mataron, él y su mujer, en un accidente de tráfico.

Había una enseñanza crucial en esta historia novelesca, cavilaba el escritor.

El profesor

Si no le hubiera dejado su primera novia, quizás nunca se habría movido de su ciudad. Tenía veinte años.

Luego se convirtió en “el que yerra” (Juan Perro), en perpetua búsqueda de “todas las perplejidades del mundo” (Cioran).

A los cuarenta se parecía al personaje de Juan Perro:

Nunca se acuesta en el mismo lecho

Mi ánima inquieta y crepuscular

Y aunque termine siempre maltrecho

Soy fiel al hecho de amar

Había una dulce condena en esta biografía, se emocionaba el escritor.

El escritor

Una tarde, paseando, se dio cuenta de su contradicción. Al compilar, comprendió y compendió: la vida se erige sobre escombros, no hay más.

Imagen: Come Along Pond - Doctor Who, de Girl-on-the-Moon en deviantART

CURIOSO* - Rafael Blanco Vázquez

Resulta curioso cómo empleaban la palabra inhumano para designar aquello exclusivamente humano.

(Esto mismo era muy humano, descargarse de culpa).

También resulta curioso cómo hacían exclusivamente propias características que no lo eran: se designaban a sí mismos como los mortales. Esto lo dejó escrito un tal Cioran, especialista en arrogancia humana.

(¿Existió una arrogancia no humana?).

La experiencia del placer les estaba reservada, pero algunos decían: Ni hablar de follar por follar, no somos animales, nuestro objetivo es procrear.

Un tal Cyril Jumel dejó escrito: “Una mosca con cerebro seguiría buscando la mierda, pero sufriría por ello. Y lo negaría”.


* Publicado en el blog Químicamente impuro