El hámster y otros cuentos
Literatura breve: microcuentos, minificciones, relatos, fragmentos, aforismos, silogismos y algún que otro poema
sábado, 8 de marzo de 2014
BURBUJAS - Rafael Blanco Vázquez
Estaba llena de sombras y de aire
Tenía problemas existenciales y estomacales
Daba largos paseos hacia la cola de la farmacia
Su obra maestra
Declamada ante un público sin aliento
Fue un soneto de catorce eructos
Días después se clavó un puñal
Y sin una palabra
Estalló como un globo
Se produjo un gran estruendo
Inaudible en el silencio
Del estruendo eterno
jueves, 6 de febrero de 2014
TODA UNA VIDA - Rafael Blanco Vázquez
No me quiero morir sin escribir un cuento que
contenga la palabra "amígdalas", en plural. Tal vez sea porque no
tengo, o tal vez porque mi hermana tiene y no le sirven para nada. Lo cierto es
que no me quiero morir sin escribir un cuento que contenga la palabra
"amígdalas", que es una linda palabra esdrújula que no sirve para
nada, porque las palabras no sirven para nada, salvo para decirlas o
escribirlas o recordarlas o imaginarlas o incluso oírlas o leerlas, que no es
poco pero tampoco es mucho, porque nada es mucho ni poco. De hecho, aquí en mi
lecho de muerte, qué importa si finalmente consigo escribir un cuento que
contenga la palabra "amígdalas". ¿Acaso me va a devolver esas
amígdalas que me quitaron de pequeño y que de todas formas no servían para nada?
jueves, 20 de junio de 2013
Y OTROS 20 TUITS AJENOS - Varios Autores
"Ahumaos los unos a los otros como yo os he
ahumado". Libro de los Salmones 15:9.
–¿A qué te dedicas?
–Llevo muchos años tocando en el metro.
–¿Qué instrumento?
–¿Eh?
Realizo un estudio sobre cómo reacciona la gente
atada. Participan seis sujetos.
A veces subo a un taxi y grito: "RÁPIDO, SIGA A
ESE CONATO DE ESPERANZA ENTRE MI ANTOLOGÍA DE SINSABORES". Después lloro,
pago y me bajo.
—Cariño, ¡mira esa nube! ¿No te recuerda un poco al
mochuelo de Minerva, símbolo oscuro y blasón de los Illuminati?
—Voy a dejarte Julián.
–Abogado, su cliente tiene un alegato?
–Tiene un cocodrilo, pero es prácticamente lo mismo.
Josefina, pásame el trabuco que veo unos chavales
saltando la zanja y les voy a salar el culo.
–¿Qué le pongo, señor?
–Un descafeinado con sacarina y un Donut Light
–¡ME CAGO EN LA PUTA!
–¿Y eso?
–Para nivelar la testosterona en el bar
–A mi mujer le hago el amor quiera o no, soy un
rebelde, un sublevado, un, un...
–¿Insurrecto?
–No, por el culo no se deja.
–Soy experto en jeroglíficos.
–Pues échale un vistazo al mío, que no enfría bien.
"Calla, furcia" es mi frase favorita para
utilizar justo antes de declamar un poema.
Cuando una mujer disléxica dice "no" en
realidad quiere decir "no".
Hombre a contracorriente viaja en el tiempo para
cambiar de opinión.
Mujer normal busca hombre normal para relación seria
que me haga sentir especial.
Y la serenidad que da el pensar que, digas lo que
digas, siempre estará mal según el arbitrario esquema vital de alguien. Ah, eso
es la paz.
Mi animal de compañía favorito es la lagarta.
Creo que me he saltado el paso intermedio entre joven
promesa y vieja gloria.
Siento mi brusquedad mi señora, pero vengo de agrestes
e inhóspitas tierras donde el amor se mide en centímetros.
Si tu gato pudiera hablarte, te mentiría.
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Imagen:
Sparring with reality de nailone en deviantART
miércoles, 3 de abril de 2013
ENTONCES ÉL* - Rafael Blanco Vázquez
Entonces
él se fue a dormir un rato mientras ella preparaba la cena. Había tenido un día
agitado y le dolía la barriga. Y cuando ella fue a despertarlo se lo encontró
muerto, de un plácido infarto durante el sueño, según supo más tarde. Lo lloró.
Lloró a aquel hombre con el que había vivido los últimos dos años. Lloró a
aquel hombre que acababa de cumplir los cuarenta, aquel hombre que siempre
bromeaba con la muerte y ahora estaba muerto de verdad.
–Mírala,
es la muerte –reía melodramático ante una simple diarrea.
Algunos
familiares y amigos lo lloraron también. Nadie se esperaba aquella muerte,
digamos, sin previo aviso. Y era un hombre que se hacía querer, a pesar de su
mal carácter.
Fluyeron
las lágrimas y los tópicos, y luego ella quedó sola, como un tópico andante
camino del olvido.
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